El Escarabajo Palabrero

Hola amigos,
Quería pediros disculpas si habéis notado que últimamente mi presencia en el ciberespacio no es la habitual, pero circunstancias familiares me tienen ocupado en las últimas semanas y también me tendrán en las futuras. No obstante, mi rinconcito sigue a vuestra disposición. También trataré de participar en vuestros blogs aunque tal vez no con la frecuencia que yo quisiera.
Por otro lado, mi actividad literaria está abierta en muchos frentes, que os resumo a continuación:
Antonio Lois, un gran amante de la literatura, me ha pedido que me haga cargo hasta verano de “El escarabajo palabrero”: la tertulia literaria que él mismo instauró, con gran esfuerzo, allá por el año 2004/2005. Se trata pues de una tertulia con mucha solera, y no puedo ocultar que me llena de orgullo que Antonio haya pensado en mí para dirigirla, y a la vez, me preocupa no estar a la altura de su gran profesionalidad. Trataré de hacerlo lo mejor posible.
Por si estáis interesados, la siguiente reunión se celebrará el sábado que viene, 6 de marzo, a las 18:00 horas, en la primera planta de la librería Escarabajal (C/ Mayor, 26)
No podría dejar de mencionar que esta tertulia es posible gracias al apoyo de Ana Escarabajal y que el marco donde se celebra no podría ser mejor: la librería de su familia, fundada en 1888, y premiada con el VII Premio Librero Cultural, por su tarea continua de dinamización cultural y de difusión del libro y de la lectura durante el año 2005.
Por El escarabajo Palabrero ha pasado una pléyade de escritores de primera fila durante estos cinco años. Para que os hagáis una idea: Gloria Méndez (“Atrapado por la realidad”, “Los ladrones de la noche y otros relatos”, “Crónica de una decepción” y “Arturo y los espejos”), Gonzalo Giner (“La cuarta alianza”, “El secreto de la logia” y “El sanador de caballos”), Ignacio Borgoñós (“Tríptico toledano. La trilogía de Toledo”, “Hotel Mandarache”, “Ánimos sombríos” y “Recitando a Petrarca”), Jerónimo Tristante (“Amanece en verde”, "Crónica de Jufré", "El rojo en el azul", “El misterio de la casa Aranda”, "El caso de la viuda negra", "El tesoro de los nazárenos" y “1969”), Miguel Angel Casaú (“De dioses, hombres y demonios” y “Felicity”), Antonio Llorente (“Paradigma”, “Oniris Causa”, “Monólogo...y doce compañías” y “El Apocalipsis”), Ezequiel Perez Plasencia (“El teléfono y otros cuentos” y “El orden del día”), Erna Perez de Puig (“Desde mi ventana. Confidencias con Isaac Peral”, “Isaac Peral. Su obra y su tiempo”, “Para que no lo borre el viento”, “El palacio de Casa Tilly”, “Páginas de nuestra historia” y “Cuando la edad no cuenta”), Paco López Mengual (“La memoria del barro” y “El mapa de un crimen”), Patrick Ericson (“Baile de dríadas”, “La escala masónica”, “Génesis”, “De profundis”, “El ocaso de las siete colinas” y “Objetivo: Adolf Hitler”).
Así que ya sabéis: estáis invitados. El libro que comentaremos será “Desgracia”, del premio nobel J.M. Coetzee, aunque la tertulia queda abierta a cualquier inquietud literaria, y por ende, existencial.

Y siguiendo con mi actualidad literaria: además de la tertulia, voy a colaborar con una conocida página de reseñas comentando libros. Dado que estoy leyendo el primero, y todavía no he hecho mi aparición en la misma, prefiero no decir su nombre (no vaya a ser que no les guste cómo lo hago, je,je..).
Y por otro lado, voy a colaborar con algunas revistas literarias (no sé de dónde voy a sacar el tiempo).
¿Y escribir?
Umm… Creo que voy a ser fiel a lo que os dije: quiero mejorar como escritor. Así que utilizando una imagen propia del fútbol: ahora mismo me he detenido en el campo de juego, como un buen centrocampista, y he levantado la mirada para pensar qué hacer. Mi intuición me dice que lo que me comentó una buena amiga (Esther de Prosófagos) es acertado: “puedes plantearte tu carrera literaria como una carrera universitaria”.
Qué queréis que os diga, amigos: tengo muchísimo que aprender.

Ah, y casi lo olvido: mi amiga Julia Siles, conocida por muchos de vosotros por su pseudónimo: Elizabeth Baker, ha tenido la amabilidad de entrevistarme, y yo, ni corto ni perezoso, me he explayado a gusto porque me sentía a las mil maravillas con sus estupendas preguntas. Os dejo el enlace por si queréis saber un poco más de este novel, y ya de paso le echáis un vistazo a su excelente blog:
http://juyjo.blogspot.com/

¡Gracias, Elizabeth!

En construcción

ÚLTIMO AVISO: Mañana viernes a las 17:00 p.m. (hora de España), se cierra el plazo de admisión de biografías (como comprenderéis necesito unas horas para terminar de montarlo todo y poder sacarlo el sábado).
Agradezco vuestra colaboración.

Hola, amigos.

Como sabéis estoy preparando una nueva entrada con noticias "vuestras". Quiero que sea una entrada especial y me lo estoy currando, que conste. Muchos de vosotros y vosotras habréis recibido mensajes míos, bien a través de emails o Facebook, pero dada mi memoria de pez, os rogaría que aquellos que no los hubieran recibido, perdonéis mi olvido, y os pongáis en en contacto con un servidor..

Para ello dejaré mi email en abierto y sólo durante esta semana, pues quiero publicar la entrada para el sábado que viene como máximo: este es mi email.

¿Y de qué va esta entrada? Pues va a constar de una pequeña biografía literaria vuestra, enlaces de internet y lo que estás haciendo en la actualidad (proyectos, manuscritos, concursos, relatos). Bueno, en realidad, quiero rendir tributo a la pasión que todos tenemos en común: la literatura.

No sólo de escritores (aunque lo son de momento), también críticos literarios o aquellos que estéis metidos en talleres, o seáis lectores profesionales, o jurados, (estoy pensando en ti Oriafontan, si te interesa, por ejemplo).

Digamos que estoy haciendo una compilación de escritores noveles y no tan noveles, a lo que voy a llamar LA GENERACIÓN DEL XXI.

¿Os apuntáis?

Literary agents

Hola, amigos.

Francisco Gijón ha tenido la amabilidad de facilitarme un par de enlaces bastante atrayentes relacionados con el mundo editorial, y como El alma impresa es un rinconcito de la blogosfera pensado para que os sintáis como en vuestra casa, os los pongo a continuación para que quien esté interesado puede hacer disfrute de los mismos.

Os copio los comentarios de Francisco:

1) En la siguiente web de Estados Unidos te dan un listado de todos los agentes (también los que aceptan manuscritos en español) y muchísima información sobre cómo debe ser la carta a la editorial o al agente para captar su atención y cómo hacer tu perfil biográfico.

http://www.agentquery.com/writer_hq.aspx

2) Esta web, donde aparece un largo listado de agentes literarios, sobre todo de UK, pero también en otros países.

http://anotherealm.com/prededitors/pubagent.htm

Como podréis ver, ambos enlaces están centrados en el extranjero. Lo de buscar "las lentejas editoriales" fuera de España ya nos ronda a más de uno por la cabeza. Yo, personalmente, aún no me he atrevido a dar el paso porque se me plantean dos cuestiones que me echan para atrás: a) mi escaso dominio del inglés, y b)que tendría que tener una traducción de uno de mis manuscritos (claro está una traducción como Dios manda, que vale su dinerito, dinerito del que no dispongo).

Lo cierto es que las expectativas de publicar fuera se antojan mucho mejores que las de aquí. Primero, hay muchísimos agentes literarios (sólo en New York hay más que en toda España), Segundo: por lo general, los profesionales parecen tratar mejor al autor que aquí ( te ponen un secretario/a a tu disposición, y a la de otros autores, que gestiona tu correspondencia y te promueve, por ejemplo), nota: este punto habría que matizarlo, pues sé por otros amigos que sus agentes españoles los tratan muy bien, y Tercero: hay muchos autores famosos que, en España, apenas pueden vivir con lo que sacan de sus regalías, mientras que autores de segunda fila, en EE.UU. pueden vivir holgadamente, ¿por qué? Pues porque las tiradas de libros en el mundo anglosajón superan con creces a las nuestras. Hablamos de tiradas mínimas con cuatro ceros.

En resumen, que el amigo Francisco Gijón nos ha puesto los dientes largos.

Aunque bueno, yo sigo aquí, en Hispania, con mis líos y jaleos: novelas a medio leer, historias a medio contar y una carrera literaria que no depega.... ¿Se puede pedir algo más?

P.D. De todas formas, gracias Fran por la información.

Por quién doblan las campanas, de Ernest Hemingway.

Sobre Ernest Hemingway (1898-1961) deben haberse escrito miles de páginas, no sólo por su literatura, también por la fascinación que parecía provocar la persona detrás del artista. Sin duda, esa polaridad resulta de lo más intrigante. Como es sabido, Hemingway siempre mantuvo la convicción de que el escritor, para mantenerse puro, debía permanecer aislado del mundo. De hecho, cuando recibió el premio Nobel en 1954 no fue a recogerlo en persona, alegando:

…Escribir bien requiere la soledad… aunque un escritor gane en importancia social al salir de su soledad, casi siempre es en detrimento de su propia obra… porque es en la soledad donde tiene que llevar a cabo su propia obra, y cada día tiene que enfrentarse con la eternidad o la ausencia de eternidad.

Sin embargo, a pesar de estas convicciones, era frecuente encontrar al maestro en el Floridita de la Habana tomando mojitos o en la plaza de toros de Pamplona en pleno San Fermín. Era un hombre que se relacionaba con personas de todos lo estatus, y que despertaba simpatía entre la gente porque comía sus comidas, bebía sus bebidas y hablaba sus idiomas. Hemingway siempre amó las cuestiones prácticas de la vida, y, como corresponsal de guerra, hay muchas anécdotas que lo sitúan en las zonas más peligrosas del frente.

¿Por qué entonces esa obsesión por la soledad del escritor cuándo él no la profesaba?

Yo creo que la explicación podemos encontrarla en sus propios libros.
Cuando leí “Por quién doblan las campanas” siempre tuve la sensación de que Hemingway me contaba algo que era “verdad”, y, aunque la novela esté narrada en tercera persona, no pude desembarazarme de la percepción de que su voz auténtica era la primera. Y es que la verdad que destila el libro es de las que te sacuden, de las que duelen como el frío punzante de una mañana de invierno. Parte de ese embrujo lo produce su estilo, tan cercano a la vida, que sorprende por su sencillez, una sencillez que prescinde de artificios, con una prosa bellísima, donde las redundancias y repeticiones, en vez de lastrar, musicalizan. Sus historias, son historias sobre personajes, sobre sus pensamientos más íntimos, sobre sus reflexiones vitales y ante todo, se asientan en unos magníficos diálogos que perfilan a los seres humanos con una precisión casi quirúrgica. Leer a Hemingway es hacer un doctorado sobre la realidad que nos rodea.
Esa es la respuesta a la pregunta sobre por qué el escritor debe abandonar el ascetismo intermitentemente: la necesidad de la mirada inequívoca del gran observador, que hunde sus raíces entre los seres humanos, las ciudades y los pueblos, que escucha sus voces, se empapa de sus matices, de sus tonos y expresiones. Que deja grabado en un rincón del alma, las imágenes, los gestos, los olores, los sentimientos… para después, como un ermitaño alejado del mundo, reproducirlos a través de conexiones inexplicables entre corazón, mente y memoria, mezclando con genialidad, lo verdadero, lo imaginado, lo vivido y lo que a uno le hubiese gustado vivir.


Por quién doblan las campanas está ambientada en la Guerra Civil española, y cuenta las peripecias de un profesor norteamericano, experto en explosivos, que tiene que volar un puente para preparar la contraofensiva republicana. Para ello se infiltrará detrás de las líneas enemigas y contactará con un grupo de unos guerrilleros que se ocultan en las montañas. Transcurre temporalmente en sólo tres días, en los cuales, las existencias de todos ellos se condensan valiendo toda una vida.
Publicada en 1940, la novela fue un absoluto éxito de crítica y público. Un éxito que se materializó en una buena inyección económica (vendió en un año más de un millón de ejemplares y los derechos cinematográficos que culminaron en una película protagonizada por Gary Cooper e Ingrid Bergman), pero como contrapartida, le colocó el listón muy alto a Hemingway, que no consiguió superar hasta “El viejo y el mar”.
Esta novela es, por encima de todo, un alegato contra lo absurdo de la guerra, sobre lo ridículo de las posiciones entre los bandos, sobre el caos, la supervivencia, y sobre lo hondas que son las heridas, pero que, a pesar de todo, pueden llegar a cicatrizarse.
Os dejo un enlace sobre un prólogo del libro, realizado por Juan Villoro, que me gustó mucho.

Un pequeño fragmento de mi último manuscrito: Su nombre empezaba por E.

Hay una escena en la película Master and Commander en la que la tripulación del navío de guerra inglés Surprise, espera sobre la cubierta a que se levante viento e hinche las velas. Más o menos de esa manera me encuentro yo. Así que recordé uno de los consejos del gran Ernest Hemingway que reza:
A veces, cuando me resulta difícil escribir, leo mis propios libros para levantarme el ánimo, y después recuerdo que siempre me resultó difícil y a veces casi imposible escribirlos.

Por eso, si me lo permitís, os pongo un trocito de “Su nombre empezaba por E”, una historia que desde el punto de vista literario, creo, ha supuesto un salto cualitativo en mi escritura. En ella, alterno dos voces distintas: primera y tercera persona, en presente y pasado, con múltiples flashbacks. No puedo negar que me inspiraron -y mucho- dos de mis escritores preferidos: H. Murakami y Stephen King.

Os dejo el fragmento, donde aparece uno de los protagonistas: Jumba Jud, un mercenario congoleño.

Después, caminó un par de manzanas y esperó en una parada de autobús donde había algunos inmigrantes de rostros extenuados. De fondo, como si se tratase del sonido de una feria ambulante, se oían los estertores de las sirenas de ambulancias y bomberos.
Mientras esperaba se acordó del libro que llevaba en la otra mochila. Comenzó a leer “A sangre fría”. Un rato más tarde subió a un autobús que pasaba por los pueblos que circundaban la ciudad, pueblos que malvivían de la agricultura y donde se había producido un incremento notable de la población inmigrante. Jumba había estudiado a conciencia las líneas de autobuses. En aquel autobús rancio, pasó razonablemente desapercibido. Los pasajeros eran en su mayoría norteafricanos que venían de trabajar y volvían a sus casas.
El control de la Guardia Civil no les dio el alto. Los agentes tenían, sin embargo, retenidos a varios coches particulares junto al arcén.
El autobús hizo una parada en el mirador de Cala Marfil. Allí se subió un hombre con la piel curtida que iba vestido de camarero. Jumba le dejó pasar haciéndose a un lado en el pasillo y se apeó por la puerta delantera.
―¿A qué hora pasa el siguiente autobús, jefe? ―preguntó al chófer.
―Hay otro dentro de una hora, pero es el último.
―Gracias.
Nada más poner los zapatos sobre el asfalto sintió la punzada del viento frío que venía del mar. Caminó hasta la barandilla oxidada del mirador y se quedó un buen rato contemplando las olas enfurecidas. Lloviznaba a intervalos.
Conforme bajaba las escaleras de hormigón se notó terriblemente cansado. Las luces de las farolas hicieron un guiño, y durante unos segundos, se encontró solo en medio de la noche que había caído abruptamente. Su reloj de pulsera marcaba las nueve y cuarto. Se había hecho muy tarde para la cita.
‹‹¿Estará aquí?››.
Tosió y reanudó el descenso por las escaleras. Sus rodillas crujieron. ‹‹Antes, nunca crujían››, se dijo cabizbajo. Aquella oscuridad repentina le estremeció, como un mal presentimiento. Era como si arrastrase toda la tristeza acumulada en años.
Cruzó la cala en silencio, dejando atrás la cafetería, ahora cerrada. Sus ojos se habían acostumbrado a la tenue luminosidad de la luna. El vaivén de las olas se imponía sobre el sonido del viento y rebotaba una y otra vez contra las paredes siniestras de las montañas. Ni siquiera era capaz de oír sus pasos restallando contra las losas del paseo marítimo. Cruzó a la otra cala pasando a través del hueco que dejaba una gran piedra negra.
Se quedó absorto barriendo con la mirada la playa salpicada de rocas puntiagudas. No tardó en descubrir los estertores de una fogata, junto a la pared de la montaña. Se descalzó. Dejó los zapatos y la bolsa alejados de la orilla, y avanzó lentamente en dirección al resplandor.
A pesar de su corpulencia, Jumba Jud había aprendido a ser sigiloso.
Permaneció largo tiempo observando a la pareja que yacía dormida, desnuda, y protegida por un abrigo de pieles. El fuego perdió intensidad y se transformó en una pila de brasas humeantes. Jumba cayó de rodillas sobre la arena, sacó la Beretta de 9 mm y apuntó al rostro del chico.
De pronto, éste abrió los ojos. La pistola tembló en el aire.
Un rescoldo de viento hizo que sintiera lo frías que eran sus propias lágrimas.
Se levantó. Volvió tras sus pasos como un fantasma. Un fantasma al que habían despojado de cualquier rastro de felicidad.
Apenas llegó a tiempo para coger el último autobús. El viaje discurrió a través de una maltratada carretera nacional que le condujo a la costa. Durante la hora que duró estuvo despierto, observando impertérrito la oscuridad de la noche y la monótona visión de los campos de secano. Las escasas luces con las que se topaban le devolvían un rostro dolorido reflejado en el cristal. El corazón le ardía.
Se apeó en un pequeño pueblo costero. Caminó por la solitaria avenida donde las bolsas de plástico y los cartones eran zarandeados por remolinos de polvo. Luego, atravesó un callejón estrecho y salió al paseo que discurría junto a la playa. La luna brillaba en el firmamento; las nubes habían desaparecido. Las finas siluetas de las palmeras se torcían al ritmo caprichoso del aire.
Algunos chalets de primera línea de mar tenían las ventanas y puertas trincadas con maderas. Maderas que crujían. Él era, más que nunca, un fantasma que vivía en un mundo solitario. Sin embargo, aunque era invierno, se apreciaba el tintineo de algunas luces hogareñas. La gente de la ciudad que podía permitírselo pasaba las vacaciones en la playa.
Jumba se detuvo frente a una vieja casita de tejas marrones, empotrada en aquella hilera de viviendas. La casita tenía un diminuto porche donde había una manguera para lavarse los pies, unas macetas y una mesa y un par de sillas de plástico quemadas por el sol. Rebuscó en la mochila que guardaba en la bolsa y sacó una llave con la que abrió la puerta de la casa. La había alquilado dos meses antes.
No se molestó en abrir los portillos que clausuraban las ventanas. Dejó las llaves y la bolsa encima de la mesa del salón y fue directo al dormitorio. El mobiliario era vetusto, al igual que la instalación eléctrica. Olía a cerrado y a humedad. Jumba se sentó sobre la cama; los muelles chirriaron. Puso sus enormes manos sobre las rodillas. La ventana del dormitorio era la única que no tenía portillos de madera. Daba directamente a la playa.
Se quedó un buen rato de ese modo, concentrado en el mar. Las aguas se extendían hasta donde alcanzaba la vista como un gran manto negro. La piel se le erizó. Se estremeció por una emoción repentina que le asaltó con fuerza. No fue un déjà vu, fue más bien la seguridad de que aquel momento tenía que pasar. Tenía que ocurrir. Tarde o temprano su vida le conduciría allí, a ese pequeño pueblo costero, en un día de viento donde las ventanas crujían.
Y empezó a llorar, en silencio, otra vez. Las lágrimas resbalaron por sus mejillas curtidas y ásperas. Lloró y lloró sin consuelo.
De pronto, se había dado cuenta de que el paisaje que tenía ante sí le recordaba aquel pueblecito de México donde una vez fue feliz.

(Por Sergio G. Ros. Todos los derechos reservados)

Un pequeño cambio

Esta entrada no tendría por qué ser siquiera una entrada, pero quería comunicaros que apartir de ahora he cambiado mi perfil para que aparezca mi nombre real: Sergio G. Ros en vez de mi nick Deusvolt.

Creo que el cambio tiene sentido en cuanto que sirve un poco para darme a conocer, ¿no? De todas formas mantego el nick para los foros, ¡leñe!, ¡es que le he cogido cariño!

Así que ya sabéis: si entre los comentarios de vuestros blogs veís la foto de un chico sin mucho pelo en la mollera, no os asustéis, ¿eh? ¡Ah, bueno! Je,je..

Respecto a mi salida de mi particular bajón, todavía no veo la luz al final del túnel, aunque creo es pronto. De todas formas no puedo quejarme. Hace un ratito, cuando sacaba a mi perra Laika a pasear, me he cruzado con un vecino de mi edificio que recién se quedó en el paro. El hombre llevaba un montón de años trabajando en un matadero, y repartiendo piezas de carne por distintas carnicerías de la comarca. Lo que más me ha impactado de conversar con él ha sido su razonamiento: -¡No puedo entenderlo!, ¡es que yo no trabajo en la construcción!, ¡yo trabajo comerciando con carne!, ¡la crisis ha afectado hasta la carne!

Y, enlazando con otro tema, me parece muy loable la ayuda que se está realizando en Haití, pero como ya apuntan muchas voces: lo importante viene después. Hay que asegurar un futuro digno a los supervivientes. No se trata de darles un bocadillo y un botellín de agua, y largarnos a nuestra casita con el sentimiento de que tenemos la conciencia más limpia que la de un bebé.

Creo que en esta vida hay un puñado de cosas importantes: el amor, la familia, la salud... Pero sin duda, el trabajo, para un ser humano, es uno de esos derechos que lo hace sentirse digno. No es un derecho cualquiera, es un derecho fundamental.

Así que me fastidia mucho, muchísimo, que en los telediarios y las noticias, no se machaque todos los días el tema del paro (en cambio absolutamente siempre se habla de fútbol). Porque no es cuestión de ideologías, es cuestión de que muchísimas personas lo están pasando mal, y con ellas sus familias.

El otro día leí un artículo de un prestigioso economista norteamericano, que decía, con sorna, que muchos colegas suyos no tenían narices a entender lo que pasaba en España: "si en Estados Unidos alcanzamos un 20% de desempleo, tenemos que sacar el ejército a las calles para contener al pueblo".

Así que:

¡Menos cuento señores periodistas!, ¡menos cuento señores políticos!, ¡menos cuentos señores sindicalistas!

Y lanzo una pregunta:

¿Me quiere explicar alguien qué leches tiene que ocurrir en este país para que se haga una huelga por el tema del desempleo, cuando por contra nos manifestamos por casi cualquier cosa?

¡Más voces que reclamen el derecho a trabajar de todo el mundo!

EMPLEO=DIGNIDAD.

A la deriva.

Ahora mismo ando un poco despistado, lo reconozco. Estoy pasando una época de deriva en el plano literario de la que confío salir pronto. La idea para el nuevo manuscrito sigue ahí, sin terminar de ver la luz. Soy partidario de los partos naturales, pero si se pone rebelde habrá que hacer cesárea.
Respecto a las lecturas estoy leyendo a Chèjov y a Raymond Carver, simultáneamente. Llegué a Carver porque en una entrevista H. Murakami consideraba a Carver como uno de sus maestros; lo cierto es que yo he encontrado grandes similitudes entre ambos. Y, casualmente, a Carver se le considera el Chèjov americano.
Por otro lado, estoy tentado de salirme un poco de la vía de clásicos que me marqué. Aunque vosotros mismos ya me comentasteis que debía alternar clásicos con contemporáneos para no perder perspectiva. Mis ojitos se han posado en un tocho que tenía desperdigado entre las baldas de mi despacho: Apocalipsis, de Stephen King. Dicen que es uno de sus mejores libros… umm.. Es una gran tentación. Pero creo que si me lo pide el cuerpo terminaré leyéndolo. ¿Por qué? Pues aunque no tiene relación alguna, el otro día vi un documental sobre alimentación donde se decía que las mujeres embarazadas experimentaban nauseas ante determinados alimentos, como una respuesta de su propio organismo contra los alimentos que podían sentar mal al bebé. Y también lo contrario: antojos sobre cosas que eran necesarias para la criatura.
Creo que mi musa interior está hambrienta de un libro del tito King, y le vendrá bien. Esa es la conclusión a la que he llegado.
Otra conclusión es que necesito hacer deporte. ¿Qué? Pues sí, creo que el ejercicio físico me vendrá bien para relajar tensiones y beneficiará mi escritura. No estoy loco, lo cierto es que muchos grandes escritores (más de los que pensáis) lo pusieron y ponen en práctica.
No quería cerrar esta breve entrada sin daros ánimos a vosotros, sí, a vosotros, amigos. Aunque el texto de hoy suene apático, es un simple bajón pasajero, pero por correos y mensajes que me habéis mandado, sé que muchos lo estáis pasando mal. Parece que este año, los editores y agentes han entornado un poco más la puerta que conduce a la publicación.
Así que os deseo que os recuperéis, que cicatricéis vuestras heridas y sigáis luchando por lo que tanto amáis. ¡¡Un fuerte abrazo!!